ستأتين في ثغر تغريدة , مع الهديل , على اجنحة الضياء الصغيره , قبيل الصباح

ستأتين من كلِّ الغياب

الذي أبحرتْ به المراكبُ وأخذَتْكِ معها،

من كلِّ الموانئ التي انتظرتْ أن ترسُوَ فيها،

ومن كلِّ الموجاتِ التي حفظتْ اسمَكِ على ألسنتِها المالحة.

أنا كلُّ المراسي

وشطآنُ الرسامين والكتّابِ والشعراء،

المراسي التي تنحني لاستقبالِكِ،

والشطآنُ التي صارت فضاءً يليقُ بعودتِكِ.

ومن عمقِ هذا البعد الذي حملَ غيابَكِ،

ستأتين في ثغر تغريدة،

خفيفةً كأولِ ضوء،

تغريدةٌ تُكتبُ وتصدحُ

قبل أن يفتحَ طائرُنا عينيه على الفجر،

فيستعيدَ أنفاسَه مع الهديلِ بعد غيابٍ طويل.

ستأتين قُبيلَ الصباح،

على أجنحةِ الضياءِ الصغيرة،

في الدقائقِ المعلَّقةِ بين الموتِ والولادة،

بخفّةِ الهواءِ فلا يُشعرُ بمرورِكِ،

بينما تنحني كلُّ المراسي بثقلِ الشوق،

عودةً لا تحتاجُ إلى ميعاد.

You will come from every absence

that the ships sailed away with, carrying you along,

from every harbor that waited for you to dock,

and from every wave that kept your name on its salty tongues.I am all the anchors

and the shores of painters, writers, and poets—

the anchors that bow to receive you,

and the shores that have become a space worthy of your return.And from the depths of this sea that bore your absence,

your warble will arrive, light as the first light—

a warble that is written and rings out

before our bird opens its eyes to the dawn,

recovering its breath with the cooing after a long absence.You will come just before morning,

on the small wings of light,

in the minutes suspended between death and birth,

with the lightness of air, so no one feels your passing,

while all the anchors bow under the weight of longing—

a return that needs no appointed hour.