في المقهى In the café

 

 في المقهى تضيع الحكايات , انا اتعمد بالبحث عني , اطمح  ان اجد ضياعي , ليحدثني عن اسبابها واسبابي , اطمح ان اتكىء على كتفه ونمضي , لن اسأله الى اين , اطمح ان يجعلني رديف في المسافات اللاتنتهي , في المقهى ينتابني عكس ما قلته سابقا , ان تسمع صخب ثرثرتي عنها بيني وبيني 

In the café, stories get lost. I deliberately search for me. I aspire to find my lost person so that he can tell me about its causes and my reasons.

I aspire to lean on his shoulder and move on. I will not ask him where to. I aspire for him to make me a companion in the endless distances. In the café, I feel the opposite of what I said before, for you to hear the noise of my gossip about her between me and me.

الى صديقي الميت To my dead friend

صديقي الميت قد يغيظك  هذا النعت ليس لأنك تلوذ بالصمت او شارد الذهن بل لآنك ترمقني بعينك فيما انظر الى وجهك البائس 

هل تعلم انك كومة من الاوقات الفات اوانها او انك بيدر من القصلين امطر عليه ايلول عوادم الصيف 

قلت هذا وانا احبك ايها المتوفى بلا قبر والمسجى بلا نعش والمؤبن بلا جمهرة 

ياصديقي تجعلني اناديك بكل الاسماء البائدة لكنك تجيبني وتقول ماذا علينا ان نفعل وتعرف ما اقول كالعادة سنفعل اي شيء وكل شيء بعد نتوقف عن الرحيل 

My dead friend, this epithet may annoy you, not because you are silent or absent-minded, but because you glance at me while I look at your miserable face.

Do you know that you are a pile of lost time, or that you are a threshing floor of stubble, upon which September rained the summer exhaust?

I said this while I love you, O deceased without a grave, and laid out without a coffin, and mourned without a crowd.

My friend, you make me call you by all the old names, but you answer me and say, What should we do? And you know what I say, as usual, we will do anything and everything after we stop leaving.

الے نون

 الى نون

ثمة وهج لهذا اليوم , كنحلة

يطفىء لسعة الانتظار رغوة مرة

انا ودفتري نتبادل عنك الاحاديث

لكن لم يكن بيننا رسيل اغاني

ليست كل الاشياء في الغياب محزنة

لكن من الصعب ان نجد جبل نستند اليه

التعب الذي طفر بنظرتنا الى الساعة

سال الزعاف عن عقاربها لموت بطيء

الى نون كلما استيقظت من تكسري

اعود مفتونا بحدة التوق

ذكرياتك الحيه Your living memories

 لدي ذكرياتك الحيه

الجميله وبعض احزاني 
اعلم انها في غيابي الآتي ستتلاشى
طالما انك انزويتي , لا يهم من يقرأها حين ادونها
هنا تركت كل شيء 
الاغاني التي احببتها حين وخلجات نفسي حين يذكرني بك شيء ما
اي شيء حتى الصور 
لكن الهدوء شيء قاتل
فوق هذه الدفاتر احدث فوضى من رماد السجائر وبقع القهوة 
كلها ستبقى كذكرى لا يهم من يمر عليها
لقد ملائتها بك ونحن في الخارج 

I have your vivid memories

The beautiful ones and some of my sorrows

I know that in my coming absence they will fade

As long as you are isolated, it doesn't matter who reads them when I write them down

Here I left everything

The songs I loved when and the feelings of my soul when something reminds me of you

Anything even pictures

But silence is a deadly thing

On these notebooks I make a mess of cigarette ashes and coffee stains

All of it will remain as a memory no matter who passes by

I filled it with you while we were outside

ايلولSeptember

يذكرني  الآن..  

يقول ايلول :كلما جئتني من وحدتك اجدك حاد الشوق لترتل عليا همسها 

ياترى هل تتسائل عنك 

ربما .....

. 

رائحة ايلول على الابواب 

الغيم الابيض سرية استكشاف 

خائرة قواك 

لست على عادتك

.

لا ادري لماذا نظرت الى السماء بلهفة

طائرك يمشط ريشه 

يتهيىء للرحيل

معطفك ممزق مغبر 

وقدماك لا تصلح للهجرة 

وكالعادة 

السبات يخذلك والموقد يرتجف

. 

استعير لي جذوة من امل

كلما خمدت نفخة فيها من روحي 

.

 الضياع صعلوك شهم 

كلما هبت عليه عاصفة 

حاك منها خيمة ونسج منها طريق 

طريق يسلكه الشاردين 

خيمة يتفيأها المنتظرين

. 

ايلول صديقك الوفي 

تلوح اردانه في الافق 

ستحتظنه وتبكي 

. 

 Reminds me now..

September says: Whenever you come to me from your solitude I find you keenly longing to whisper to me

I wonder if you are wondering about yourself

Maybe.....

The scent of September is at the door

The white clouds are a secret exploration

Your strength is failing

You are not your usual self

I don't know why I looked at the sky eagerly

Your bird is combing its feathers

Preparing to leave

Your coat is torn and dusty

And your feet are not fit for migration

And as usual

Sleep fails you and the stove trembles

Borrow me a spark of hope

Whenever a breath of my soul dies in it

Lostness is a noble vagabond

Whenever a storm blows over him

He weaves a tent from it and weaves a path from it

A path taken by the lost

A tent for the waiting to take shelter in

.

September is your loyal friend

His garments loom on the horizon

You will embrace him and cry