تود ان تقول حكايتها
وفي دفاترها رواية مجدوله بالصور
تجزل المساحات بين دفتي سطرين
علينا ان نفك رموز الموشحات
فواصلها حقول ممتده من المواسم
ابقتها للعجاف سنبله
بحثت في كتابها عن همسه تشبه هذياني
عن منديل معطر بأريجها
عن قبر تستريح الروح فيه
لعلها تمنحني ظل من أشجارها الورافه
هي الطائر الذي لا يغرد
مقيم لا يغادره العابرين
افتراضيه ينكمش في تناهيدها الصوت
فهي لا تسئل ولا تحزن ولا تفرح
سحابة وتعلم ما تجر ذيولها
ايضا لا تسئل عن اسماءها
متكئه على اراءك الريح تسبر انفاسنا والهواء
طفله
وفي ثغرها ابتسامات براءه
لا تكتفي بالغياب وهي الحاضرة بالنور الازلي
تتدفق في العيون اثمد
موشاة بها جفون المترامون في السهر والسهد
تبني على ذاتهم خيام من الدهشه
فأنا مازلت اقيم في البعد السحيق من ذات ايوان
التفت في كل اتجاهات الافق
اقراء
ولا تخط اقلامي سوى التعاسه
She wants to tell her story
In her notebooks there is a narration, tabulated, with pictures
Divide the spaces between the edges of two lines
We have to decode the chants
Its intervals are extended fields of seasons
I kept it for the lean one
I searched in her book for a whisper that resembled my delirium
About a handkerchief scented with her perfume
About a grave in which the soul rests
Perhaps it gives me shade from its lush trees
She is the bird that does not sing
A resident from whom passers-by do not leave
She hypothetically shrinks in her sighing sound
She does not ask questions, does not feel sad, or rejoices
A cloud and you know what its tails drag
Also, do not ask about her private names
Reclining on the couch, the wind feels our breath and the air
baby girl
And inside her smiles of innocence
She is not satisfied with absence, but she is present in eternal light
Flow into the eyes as eyeliner
A bedspread for the eyelids of those who stay up late and insomniacs
They build tents of amazement over themselves
I still reside in the distant past from the same iwan
He turned in all directions of the horizon
I read
My pens write only misery
